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sábado, marzo 18

PÉTALOS


























En ese alboroto
de los copos
blancos
parece que nieva
el aire
pero son las huellas
de la primavera
que imprime
el almendro
en el aliento
de mis pasos.

Julie Sopetrán

martes, marzo 14

LAS HOJAS DEL NARANJO








Eran como de musgo
las hojas del naranjo.
Tenían la piel tersa y blando el corazón
endulzaban reposo y decían silencio
a mi larga mirada
a mi pena silvestre...

Azahares llenaban de estambre el pensamiento
Sospechaba en el aire de aromas la intención
Mis pasos se perdían entre tanta belleza

y un áspero suspiro -limonero del alma-
dejó en el aire seco
su amarilla acidez.

De pie. Frente a esas cosas que conducen a nada
supe que estaba amando
aunque aquella esperanza brotada entre las piedras
se había marchitado de tanto florecer.
Amar no es un momento
Amar es lo que dura un latido en la esencia
del profundo esplendor.


¿Quién es mi jardinero
quién siembra las semillas hasta dejarme ser...?
Vivir, sufrir, soñar... Sin querer otra cosa
que ese sabor a musgo
que me ofrece la fuerza de la tierra
en palabras... palabras

que son flor.

©Julie Sopetrán
De mi libro: En el jardín de Teso (Los Ángeles- CA)


martes, noviembre 4

UN SUSPIRO OTOÑAL



Reposo las ideas en pesebre de paja
como si me naciera la vida en un establo;
parcela yerma en rito cual barroco retablo
o un soplo a doble filo cortado con navaja.

Se me rompe el suspiro cuando al infierno baja
la ilusión, el deseo quemado por el diablo;
fragancias, pensamientos: delirio del vocablo
que disipa las sombras del miedo en la mortaja.

Doble filo de un soplo que bufa en los sentidos
cascada de azucenas por las arterias rojas
que transforman en vuelos el barro de los nidos.

Sollozos se me quedan allí donde despojas
la esencia, llanto a llanto, pensamientos caídos
entre las conjeturas que revuelan las hojas.


©Julie Sopetrán

martes, septiembre 23

OTOÑO




La música 
es dorada


queda escrita en el aire
la tinta es fuego
el papel
agua
emoción
la nube llueve versos
sobre la tierra seca
ríen lágrimas
las primeras hojas
besan el suelo
las balancea el viento
sobre el espejo
de los charcos...

nuestras voces
bailan.



©Julie Sopetrán